LA CRITICA DIBUJADA

Después de los atentados del 11 de septiembre del 2001, el gobierno norteamericano promulga en una noche la USA PATRIOT ACT (Ley patriótica), una enmienda que anula derechos civiles fundamentales. Por ejemplo otorga a las agencias de inteligencia el seguimiento del correo electrónico al azar, lo mismo ocurre con las llamadas telefónicas y, entre otras cosas, promueve la detención administrativa de personas cuya etnia se vincule con los grupos “terroristas”.

En el marco de esta situación política la editora de comías MARVEL, lanza CIVIL WAR (Guerra Civil), una saga en la cual los legendarios superhéroes deben someterse a esta ley y revelar tanto sus identidades secretas como a empadronarse e informar sus poderes.

Los héroes se separan, discrepan sobre los alcances de la ley y se forman dos bandos bien definidos: Los pro-empadronamiento y los Contra-Empadronamiento. Entre los aliados al poder se encuentran el Hombre Araña y Iron Man y del otro lado quedan El Capitán América y La Mujer Araña, entre otros.

Pero el 7 de marzo a la salida de las escalinatas del Palacio De Justicia Americano, en donde prestaba declaración por negarse a acatar la USA PATRIOT ACT, es asesinado El Capitán América (66) junto a un cartel en el que reza la palabra “Traidor”.

El superhéroe que reflejaba los valores americanos más clásicos, sobreviviente de la segunda guerra mundial y la guerra fría se supone abatido por un extremista de derecha que no soporta su desobediencia al estado.

Según e editor en jefe de MARVEL, la empresa no desea hacer una declaración política sino “tan solo dejar que la gente piense por si misma”.

La ficción tiene la capacidad de crear universos e historias que reflejen problemas trascendentales para las sociedades modernas. CIVIL WAR es un ejemplo de que el poder de los verdaderos héroes emana de las ideas, las plumas, las ilustraciones y de cada evento fílmico alrededor del mundo.

Antiguas amigas, actuales amantes…

Hace un mes y pico, o mas, recomendé la excelente serie producida y actuada por, la ex - Friends, Courteney Cox.

DIRT es una producción impecable desde el punto de vista estético. La narración clásica de un drama transita con facilidad el humor negro y la crónica policial. Con lucidez es develado el mundo de las “celebridades” que conforman un circulo que se retroalimenta con las revistas que viven de la carroña.

Cox, interpreta a una gélida y sensual editora en jefe de la revista DirtNow, Lucy Spiller cuya búsqueda por la verdad detrás de los casos es obsesivamente morbosa y no encuentra limites ni siquiera en la esquizofrenia de su mejor amigo y mejor fotógrafo Don.

Como co – productor de la serie esta el marido de la propia Courteney Cox, David Arquette y ambos junto a la audaz pluma Matthew Carnahan (creador de series de pocos episodios como “Thives” o “Fastlane”) se atreven a contar la fama desde el interior. El costado perverso de la popularidad y de esos quince segundos de fama que te llevan a estar en los titulares por días.

Con una temporada vertiginosa, llena de aristas que llevaran a Lucy Spiller a ser presa del acoso fotográfico sufriendo la misma persecución que suele ejercer en los demás y como si eso fuera poco reaparece una antigua amiga con la que tuvo “una historia”.

Jennifer Aniston encarnara a Tina Harrot que tratara de seducir a Lucy para quedarse con su puesto de redactora en jefe de la revista DirtNow.

La serie apuesta el todo por el todo cuando las ex – Friends se besen pero para aquel que crea que es un truco publicitario que hace que la historia transite el filo de la sobre exposición, se equivoca, desde el primer episodio esa es la apuesta del show. Caminar sobre el precipicio sin restricciones; las escenas son contundentes, con enfoques de cámara brutales y los diálogos son descarnados y directos.

Con el aviso que caracteriza a series de violencia y que pueden causar algún malestar a los televidentes, Dirt es una producción osada y atrevida que marca un antes y un después en la vida de Courteney Cox

UNA MAÑANA DIFERENTE

Hace treinta y un años esta mañana era una mañana diferente. La de un país diferente. La de una ciudadanía que creyó que un grupo de militares con desmedidos sueños de poder pondrían calmar el malestar político, social y económico.

Hace treinta y un años la Argentina se empezó a acostumbrar a que le pidiesen documentos, le prohibiesen libros y canciones; la esclavizasen a un perverso manejo económico que siguió favoreciendo a los que mas tienen.

Hace treinta y un años nos empezamos a acostumbrar a los gritos en medio de la noche a los llantos de los hijos de nadie que eran abandonados o tomados como botín. Nos familiarizamos con la inmoralidad y la violación, fuimos golpeados, picaneados, encadenados, tabicados y apresados sin el más mínimo respeto por la humanidad.

Hace treinta y un años nos acostumbramos a la injusticia, el punto final, la obediencia de vida y el indulto.

Hace treinta y un años, la mañana del 25 de marzo quizás brillo e sol pero solo anticipaba la noche eterna de la que aun estamos despertando.

CARTA A UN IMBECIL

Este texto de Arturo Pérez Reverte es del año 1994, pero tiene una vigencia absoluta. Que la emergencia vial sea prudencia vial.

Querido imbécil: No llegarás a comerte las próximas uvas, porque de
aquí a un año estarás muerto. Y cuando digo muerto quiero decir muerto
de verdad, criando malvas para los restos. No palmarás, te lo
comunico, de forma heroica, ni útil, ni siquiera natural. Habrás
fallecido estúpidamente, a ciento ochenta y en un cambio rasante, o
una curva, susto cuando pongas para ti mismo cara de duro de película
y metas gas, intrépido, jaleado por música imaginaria o real,
creyéndote el rey del mambo. Lo peor del asunto, discúlpame, no será
tu pellejo; que al fin y al cabo - salvo para ti mismo y algún
familiar- no valdrá gran cosa al precio a que lo vas a vender. Lo malo
es que te llevarás por delante, quizás, a gente que ningún interés
tiene en acompañarte en el viaje: amigos incautos, la familia que vaya
de vacaciones en el coche opuesto, el peatón, el camionero que trabaja
para ganarse la vida. Sería más práctico y más limpio, ya puestos a
eso, que acelerases hasta doscientos y te estamparas en bajorrelieve
contra una pared, que es un gesto más íntimo y considerado. Pero sé
que no lo harás así, por que en lo tuyo no hay voluntad de hacerte
pupita. Cuando llegue será de forma imprevista, y aún tendrás tiempo
de poner ojos de esto no me puede ocurrir a mi antes de romperte los
cuernos y quedarte, como dicen los clásicos, mirando a Triana para los
restos.
Llevo varios años viéndote pasar a mi lado por carreteras y autovías,
abonado el carril izquierdo, dándome las luces para que te deje, en el
acto, franco el paso. A veces te pegas a un palmo del parachoques
trasero, confiando siempre, ante mi posible frenada, en la sólida
mecánica de tu coche y en tus proverbiales reflejos y sangre fría. En
la intrepidez de tu golpe de vista y en el valor helado, sereno, que
tanta admiración despierta a tu alrededor y, en especial, en ti mismo.
Guapo. Machote. Que eres un virtuoso.
Mira, voy a confiarte un secreto. Somos tan frágiles que te temblarían
las manos si lo supieras. Todo cuanto tenemos, que parece tan sólido y
tan valioso y tan definitivo, se va al carajo en un soplo, en un
segundo, al menor descuido nuestro y al menor guiño del azar, la vida,
la condición humana. Basta un insecto, un virus, un trocito de metal
en forma de metralla o bala, una gota de agua o de aceite sobre el
asfalto, un estornudo, una cualquiera de esas bromas pesadas con las
que el Universo se complace en pasar el rato, y tú y todo lo que
tienes, y todo lo que representas, y todo lo que amas, y todo lo que
fuiste, lo que eres y lo que podrías haber sido, se va al diablo y
desaparece para siempre sin que vuelva nunca jamás. Así nos iremos
todos, claro. Pero unos se irán antes que otros. Y a ti, querido, te
toca en 1994 la papeleta. Claro que a lo mejor me mato yo antes. O a
lo mejor me matas tú. Pero yo sé que eso puede ocurrirme cualquier día
en cualquier sitio, porque mi condición es mortal. Mientras que a ti
ni siquiera se te ha pasado por la cabeza.
Lamento no poder comunicarte las circunstancias exactas en que
efectuarás -afortunadamente- tu último adelantamiento. Ignoro si tu
nombre quedará sepultado en las estadísticas de operaciones retorno,
puentes o fines de semana, o si merecerás tratamiento individual, tal
vez con foto de hierros y retorcidos pies asomando bajo una manta
-siempre se pierde un zapato, recuerda, no uses calcetines blancos- en
las páginas de un diario o, incluso, con suerte, en un informativo de
la tele. Pero las circunstancias de tu óbito me traen al fresco. Como
ya sabes que no suelo cortarme en esta página, diré que ni siquiera me
importas tú.
Hay quien afirma que toda la vida humana es sagrada, y puede que sea
cierto. Pero no resulta menos cierto que ya he visto desaparecer unas
cuantas vidas, y que algunas me parecen menos sagradas que otras. En
cuanto a la tuya, y me refiero a tu vida personal e intransferible
-salvo que creas en la reencarnación-, allá cada cual si quiere pagar
tan caro el dudoso placer de cabalgar a caballos de hojalata que
devoran a su jinete. Y no vengas con eso del amor al riesgo y el vivir
peligrosamente. Conozco a mucha gente que sabe perfectamente, de grado
o por fuerza, lo que es riesgo y la vida peligrosa. Gente que sí
merecen que derramen lágrimas por ella cuando le pican el billete, en
lugar de lamentar la desaparición de fulanos como tú; de tipos
incapaces de valorar la vida que poseen y que por eso la malgastan.
Qué sabes tú del riesgo, capullo. Y de la muerte. Y de la vida. Que
tengas buen viaje

I´TS ALIVE

Bajones de tensión o picos. Mala suerte o suerte de perros. Se me quemo el microprocesador de la pc (algo que suena bastante importante dado la plata que costo). Y Aquí estoy de nuevo. Con ganas de agradecer al dios de la Internet por sus tres enormes favores de este año. El primero se llama RIMACA y es un muy querido amigo, que el tiempo y el trabajo supieron conspirar en nuestra contra pero que he vuelto a re encontrar estos días. Escuchamos Sheryl Crow mientras escribimos nuestros mails y somos felices. Levanto mi taza de café para festejarlo.
El otro milagro se llama MARIO, un gran amigo y compañero, un excelente novelista que el mundo esta por descubrir y un tipo generoso con las pasiones que lo mueven. Encontrarlo fue recuperar aquellas noches en FM la Tribu en donde hicimos nuestros primeros proyectos para un curso del Rojas. Cuando hablamos, el tiempo raramente no paso y sin saberlo, ambos habíamos transitado los mismos caminos.

El tercer milagro esta en Londres pero cuando prendo la cámara y el micrófono la escucho al lado. Es mi prima Lola que esta tomando un curso de arte y volviendo a ver a su novio. Mañana vamos a tomar mate mirándonos. La distancia y el sentimiento de tenerla lejos se hace más llevadero.

Gracias dios de Internet quien quiera que seas, este parece ser un mejor año.